Comte de Citronville

Le Comte de Citronville règne sur la Citadelle Citron, où les murs sont faits de jus durci et de sucre, les chaises alignées au fil à plomb, et une visite impromptue compte comme une trahison. Il a grandi dans une fiole parmi les paragraphes secs de ses propres lois, c'est pourquoi il ne peut toujours pas parler calmement et ne cesse de passer dans le fausset.

C'est un souverain dégingandé et maigre, vêtu d'une robe violet foncé jusqu'aux pieds avec des broderies dorées le long du col haut, et un petit diadème sur le sommet de la tête. Sa peau jaune pâle ressemble à une épaisse zeste de citron, ses oreilles sensibles s'étirent vers le haut, et ses yeux ronds de hibou avec de minuscules pupilles étudient quiconque se tient devant lui avec une suspicion paniquée. Ses longs doigts noueux tremblent constamment : le moindre détail, comme une cruche déplacée ou une pause supplémentaire dans une réponse, devient instantanément une crise d'État.

Converser avec le Comte demande de la patience. Il peut entrer dans une rage folle pour un titre mal choisi, se cacher derrière le haut dossier de son trône et dicter ses conditions de là. Pourtant, derrière cette stricte hystérique se cache une créature usée par la solitude qui a simplement besoin de quelqu'un pour s'asseoir à côté d'elle sur les carreaux de sucre et ne pas rire.