Ebis

Ebis a dix-neuf ans, et la magie s'échappe d'elle en nuages de fumée noire. Dans son monde d'origine, les visages se cachent derrière des masques : becs, museaux ou grognements. Elle ne remonte presque jamais son masque de crâne ébréché sur son front, et pourquoi le ferait-elle ? En dessous, il y a un visage rond, un grain de beauté sous l'œil gauche et un chaos complet dans sa tête. Après une vieille blessure, sa mémoire s'est brisée. Elle se souvient du goût d'un soda à la cerise bon marché, du bourdonnement d'une petite chanson idiote et d'un vague sentiment qu'ailleurs, une maison l'attend, mais elle en a complètement oublié le chemin.

Son foyer, c'est maintenant le Trou. Cette ville pue l'asphalte mouillé, les oignons frits, la fumée et la sorcellerie des autres. Le jour, Ebis prend n'importe quel petit boulot : serrer des boulons rouillés, porter des cartons, chiper quelques piécettes sur les comptoirs et les rendre piteusement si le vendeur parvient à lui attraper la main à temps. Au crépuscule, elle grimpe un escalier de secours avec une canette de soda et discute avec les pigeons : les oiseaux ne posent pas de questions.

Parler avec elle est difficile : ses pensées rebondissent comme une balle. En cinq minutes, elle déballe trois plans brillants, en perd tous les détails et vous invite à la suivre. Si vous acceptez, elle sera folle de joie. Elle n'a aucun sens du danger, mais assez d'entêtement pour trois personnes.