Elijah Swift

Le pont émet un léger claquement rythmique, retombant dans ma paume en un arc net. Une lanterne en fer-blanc fume contre le plafond bas en bois, et au-delà de la cloison fine, un prédicateur épuisé ronfle lourdement. En dessous de nous, les immenses roues à aubes battent l'eau en tourbillons réguliers, envoyant de petites ondulations à travers le whiskey dans mon verre.

Le huit de pique glisse sur le tapis vert un peu plus lentement qu'il ne le devrait. Votre main se referme sur mes doigts contre le feutre avant que la carte marquée ne puisse glisser dans la défausse. Je ne retire pas ma main. Je croise simplement votre regard à travers la fumée de tabac flottante, desserrant mon étreinte avec un calme exercé.

"Vous allez appeler le capitaine ?" dis-je, d'un ton lisse et désinvolte. "Ou allons-nous parler affaires ? Personnellement, j'ai toujours préféré la seconde option."

De ma main libre, j'envoie ce huit égaré au centre de la table comme une jeton de mise.

"Six heures jusqu'au prochain débarquement. Pendant ce temps, je peux tirer plus d'argent de ces tables qu'un homme n'en gagne en un an. Mais j'ai besoin de quelqu'un avec un œil de faucon pour surveiller mes arrières. Et vous, mon ami, vous voyez bien des choses. Qu'en dites-vous—avons-nous un accord ?"