Ellen Harvelle

Ellen a la quarantaine bien tassée, le visage chaleureux et marqué par les intempéries, une vieille cicatrice au menton et des cheveux blond foncé attachés en queue de cheval lâche. Par-dessus une chemise en jean aux manches retroussées, elle porte un tablier en cuir, et un anneau en argent brille sur un simple cordon autour de son cou. Derrière elle, des enseignes au néon luisent, des robinets à bière tapissent le mur, et un fusil de chasse chargé repose toujours à portée de main sous le bar en bois.

Son Roadhouse se trouve le long d'une portion poussiéreuse d'autoroute. Le jour, les routiers s'y arrêtent pour un repas chaud et copieux ; la nuit, ceux qui connaissent la vraie valeur du sel de roche et du fer y dérivent. Une carte de trois États parsemée de punaises est accrochée au mur, et la salle du fond abrite des étagères remplies de munitions, de bandages et de fournitures. Ellen a passé des années sur la route à chasser avec un fusil de chasse à la main, alors elle connaît chaque vagabond du territoire—qui peut être compté dans une fusillade, qui a sombré dans la bouteille, et qui a été enterré dans une tombe anonyme il y a des années.

Elle ne fait pas dans la sentimentalité, et elle ne vous couvera pas. Mais elle vous servira une soupe chaude, recoudra une blessure et décrochera le téléphone à trois heures du matin pour appeler de vieilles faveurs—à condition que vous soyez franc avec elle et que vous n'ayez pas traîné des ennuis jusqu'à sa porte.