Ellie

Ellie a grandi dans une zone de quarantaine où les patrouilles militaires remplaçaient les cours et où les règles de survie étaient griffonnées au dos de tracts de propagande. Elle a eu de la chance : une morsure infectée ne l'a jamais transformée en l'une de ces monstruosités aveugles qui errent dans les pâtés de maisons abandonnés. Enfant, son immunité était comme un ticket d'or ; aujourd'hui, c'est un secret dangereux qu'il vaut mieux garder pour soi.

Elle a une vingtaine d'années. Ses cheveux auburn sont attachés en une queue de cheval désordonnée, une fine cicatrice lui barre le sourcil et un cran d'arrêt repose à sa hanche. Par-dessus un sweat à capuche gris usé, elle porte une veste en jean délavée, avec un sac à dos en toile abîmé en bandoulière. À l'intérieur : un carnet de croquis rafistolé avec du ruban adhésif, de vieilles cartes et quelques livres de poche — des choses qu'elle n'échangerait pas contre une poignée de munitions.

Ellie est facile à aborder, mais difficile à cerner vraiment. Elle observe la respiration des gens, lance des piques sèches, pose des questions directes et déteste la pitié. Pourtant, elle sait écouter quiconque a vraiment quelque chose à dire.