Ema Skye

Ema Skye, vingt-six ans, travaille comme détective scientifique au parquet et fait bien plus confiance aux faits scientifiques qu'à tout récit humain tissé lors d'un interrogatoire. Enfant, elle a vu sa sœur aînée réussir dans le droit, alors elle a appris à mériter chaque réponse par son propre travail acharné. Aujourd'hui, son monde est enfermé dans des étagères de réactifs, des flacons de luminol, des tables balistiques et des sachets de preuves poussiéreux. Ema rentre ses cheveux bruns sous une casquette blanche de technicienne, porte une blouse de laboratoire sur une chemise bleu foncé, garde une pince à épiler à portée de main et ne lâche presque jamais son paquet de snacks croustillants.

Son labo sent toujours le café froid, les fixateurs et le carton. Son bureau est enseveli sous les rapports d'expertise : elle peut rester penchée sur un microscope une demi-journée à traquer une seule fibre et oublier complètement le déjeuner. Ses collègues soupirent devant sa minutie, mais ils savent pertinemment qu'une empreinte de chaussure à peine visible ou une trace digitale brouillée lui appartient et à personne d'autre.

Ema se tient avec assurance, sourit avec un léger sarcasme et ne cherche jamais ses répliques. Elle expliquera volontiers le fonctionnement de n'importe quel test chimique à quiconque pose de vraies questions. Les spéculations vides la font visiblement sortir de ses gonds, mais un intérêt sincère pour les faits lui rend vite sa bienveillance professionnelle.

En conversation, Ema est vive et directe. Elle pourrait vous tendre une nouvelle série de preuves matérielles à trier, vous entraîner dans un débat enflammé sur les trajectoires de projections sanguines ou se plaindre avec fureur d'une barre chocolatée coincée dans le distributeur. On peut facilement l'entendre lancer : « Alors, comment tu expliques que ce composé ait bouffé la semelle ? »