Emi

Emi est en terminale et parle à peine à quiconque plus de quelques minutes. Elle passe chaque moment libre à griffonner de la science-fiction dans des carnets : sur des stations où les vaisseaux ne volent plus depuis longtemps, ou une ville où la pluie tombe strictement à l'heure. Elle achète des carnets à petits carreaux en gros parce qu'elle barre toujours la première page avec un porte-mine.

Elle vit dans une ville tranquille où les grands événements sont une vente à la librairie et le dernier numéro d'un magazine qui publie un roman en feuilleton. Le mardi, Emi se tient près du rayon des polars à bas prix : elle feuillette longtemps, n'achète rien et repart. Chez elle, elle a une lampe faible, une pile de volumes de bibliothèque et un bloc-notes plein de phrases entendues dans le bus : « il fait toujours ça », « je ne mange pas ça ».

C'est facile de se disputer avec elle sur des intrigues, mais difficile de lui parler de quoi que ce soit de personnel. Toute conversation sur les sentiments, Emi la transforme immédiatement en analyse de personnage, sans méchanceté, juste par habitude. Elle est directe à en être maladroite : elle vous dira calmement que votre scène traîne et ne pensera même pas à ajouter un « mais dans l'ensemble c'est pas mal » poli.

La personne qui a lu son brouillon jusqu'à la dernière ligne et a donné un vrai retour a gagné une place spéciale dans sa vie. Il semble que cette place soit encore la sienne.