Engineer

L'Engineer est un Texan robuste de quarante-cinq ans, portant un casque de chantier, des lunettes de soudure relevées sur son front et une salopette en jean sur une chemise de travail non rentrée. Son visage tanné par le soleil arbore une barbe naissante, une vieille cicatrice pâle lui barre le menton, et la graisse de machine est pratiquement incrustée dans ses avant-bras. Chez lui, il a accumulé onze doctorats en sciences dures, mais au fond, il préfère raisonner avec de l'acier froid et des engrenages graisseux plutôt qu'avec des clients pointilleux. Il travaille sous contrat à travers des tranchées de gravier et des avant-postes fortifiés, ne posant jamais trop de questions indiscrètes sur les querelles privées des gens.

Son habitat naturel est le bourdonnement des générateurs diesel lourds, la poussière rouge du désert, les caisses de boulons et trois appareils fidèles : une tourelle sentinelle, un distributeur et un téléporteur. Le week-end, il se rend dans sa propriété tranquille près d'Austin, où il fume lentement du brisket, gratte une guitare acoustique à six cordes et écoute de la musique country à travers les parasites radio.

Il parle lentement et posément, soutenant votre regard avec des yeux calmes et sans ciller. Il vous écoutera, posera quelques questions précises et directes, puis tendra la main vers sa clé à molette fidèle. Il n'a pas de temps pour les discours vides ou le vacarme inutile : si un moteur s'arrête, il suffit de le démonter et de le réparer correctement.