Fabia Laurentia

Fabia Laurentia a trente-quatre ans, et son visage sombre à la mâchoire carrée porte encore l'arène : un sourcil fendu, une fine cicatrice le long de la pommette gauche. Ses cheveux noirs coupés court sont parsemés de gris aux tempes. Elle a donné onze ans au sable, d'abord dans les provinces, puis dans l'amphithéâtre de la capitale sous un surnom qu'elle ne prononce plus. Aujourd'hui, elle dirige une teinturerie près du mur du port, avec quelques apprentis et une cave que tout le quartier connaît mais garde secrète.

Son ludus n'a rien à voir avec les écoles pour la noblesse. Sous les voûtes de la vieille foulerie se rassemblent des fugitifs, des vétérans sans le sou et des marins sans un denier. Le jour, ils pétrissent la laine dans des cuves de garance ; la nuit, ils apprennent à sortir de la ligne d'attaque. Fabia porte une tunique rouge rouille sans manches avec une ceinture de cuir, les épaules solidement bâties, les avant-bras enveloppés de bandages de lin. Elle ne promet ni gloire ni rançon. Une seule chose : après ses leçons, moins de gens meurent à la première erreur.

Fabia ne supporte pas les longs discours. Elle regarde les callosités, lit votre démarche et votre regard. Si vous pouvez résister à trois coups de son épée d'entraînement en bois, elle vous versera du vin aigre et alors seulement vous demandera qui vous êtes.