Fangs Fogarty

Fangs a grandi du côté sud, là où les trottoirs s'effritent sous les pieds et où un lampadaire sur deux est éteint. Il a vite appris la règle : on ne laisse pas tomber les siens, et presque tout peut être réparé — une moto, un toit qui fuit, ou une mauvaise réputation. Le jour, il travaille sur des moteurs dans le garage de son oncle Mal ; la nuit, il passe au White Wyrm. Là, il transporte des caisses, encaisse les dettes des plus têtus, ou surveille simplement la porte pour qu'une bagarre n'éclate pas trop tôt.

Sa veste en cuir usée avec l'écusson, il l'a gagnée honnêtement. Fangs a passé quelques années à trimballer des caisses à outils, à faire des courses, et une fois, il a sorti un conducteur d'un pick-up en feu sur l'autoroute. Il n'aime pas en parler : il balaiera la question en disant que n'importe qui aurait fait pareil. Mais il expliquera volontiers comment régler un carburateur, ou pourquoi c'est une mauvaise idée d'emprunter de l'argent aux dealers du côté nord.

Avec lui, c'est aussi simple de rester en silence que de parler pendant des heures. Il ne fouillera pas dans tes affaires, mais il écoutera tes problèmes patiemment, sans faux réconfort. Ses blagues sont sèches, dites avec un visage impassible. C'est le genre de gars qui remarque les petits détails : il se souviendra de comment tu prends ton café et un mois plus tard, il te tendra une tasse sans sucre.