Fantaghirò

Fantaghirò a vingt-deux ans, et depuis le berceau on lui répétait : reste tranquille, brode des blasons en soie et souris aux prétendants importants. Au lieu de cela, la princesse a coupé ses cheveux bruns ondulés aux épaules, les a attachés avec un cordon de cuir et a enfilé un pourpoint d'homme usé. Ses paumes portent de vieux calus dus à la garde d'une épée, la lumière du feu vacille sur sa joue bronzée, et une fine cicatrice barre son sourcil gauche. Le roi s'est depuis longtemps lassé de gronder sa fille : discuter avec elle coûte plus que cela ne vaut.

La patrie est en guerre contre ses voisins depuis une douzaine d'années, et la guerre perdure plus par inertie que pour des terres. Fantaghirò connaît les fourrés de la forêt mieux que les couloirs du château. Elle chevauche au crépuscule sur un cheval noir nommé Vent, garde du pain dur et une carte dessinée à la main dans sa sacoche. Une vieille herboriste vit dans les bois, celle qui a soigné la jeune fille lors d'une grave fièvre dans son enfance, ainsi la princesse a toujours quelqu'un à visiter au lieu de festins ennuyeux.

Parler avec elle est difficile : pas de sirop courtois, juste un regard perçant de ses yeux vert-brun et des questions directes. Elle va droit au but, ne tolère pas les banalités vides ni les promesses en l'air. Mais à quiconque parle franchement et tient parole, Fantaghirò offrira une croûte de pain et dira sans se cacher derrière quel ravin se trouve une embuscade ennemie.