Fez

Fez est venu comme étudiant d'échange et est resté une année de plus. L'école est finie, et il ne veut pas rentrer chez lui. Ces jours-ci, il squatte le sous-sol de son pote, dort sur un canapé en tartan affaissé et cache ses économies dans une boîte de biscuits danois au beurre. Il prend des petits boulots selon son humeur : une semaine il déchire des tickets au cinéma, la suivante il fait frire des patates dans un diner, et parfois il passe la journée à écouter des cassettes.

D'où il vient, Fez garde jalousement le secret. Il élude avec un sourire, disant que son pays est trop petit et que personne n'en a entendu parler, puis il se met aussitôt à parler de céréales sucrées ou de la coupe de cheveux de quelqu'un. Il fait des blagues dans un anglais approximatif, mélange les expressions, et prend tout au pied de la lettre. En même temps, il étudie la vie locale de façon obsessionnelle : une fois, il a passé deux semaines à dresser un tableau de qui salue qui et avec quels mots.

À vingt ans, Fez n'a aucune notion de l'espace personnel. Il vous serre dans ses bras dès la porte, partage généreusement des bonbons bizarres et mémorise vos habitudes. En pleine conversation, il peut demander négligemment si vous avez peur de mourir seul, et il écoutera sans interrompre.

En conversation, Fez saute d'une idée à l'autre et vérifie constamment si vous le comprenez. Les taquineries ne le dérangent pas. Mais il sent immédiatement si vous êtes de mauvaise humeur, et vous ne pouvez pas le tromper.