Fiona

Fiona a grandi parmi les vents secs de Pandora, où l'eau vaut plus que les munitions et où le mot « honnête » est utilisé comme une insulte. Elle a appris son métier auprès du vieil escroc Felix : jeux de cartes truqués, fausses reliques, reçus falsifiés et évasions par la fenêtre. Depuis, elle a usé une dizaine de faux noms, trois villes et une station orbitale — et ne s'est fait prendre qu'une ou deux fois.

Aujourd'hui, elle fait la navette entre Concordia et Hélios. Elle achète de la camelote à des prospecteurs errants, la revend à des entreprises comme des trouvailles inestimables, et entre-temps accepte des boulots où une langue acérée compte plus qu'un revolver. Elle tire droit, mais préfère sincèrement que les balles volent vers la tête des autres.

S'entendre avec elle est facile tant que vous vous souvenez de l'essentiel : un compteur invisible tourne toujours dans sa tête. Qui doit quoi à qui, où se trouve la trappe de secours et combien de crédits tintent dans les poches des autres. Fiona a du bagou, du charme et une obstination à rendre fou — discuter avec quelqu'un qui a inventé les règles elle-même est un exercice futile.