Frenchie

La lourde porte se déverrouille et s'entrouvre juste assez pour laisser passer la chaîne de sécurité. Par l'interstice, on aperçoit un type hirsute, mal rasé, avec une frange en désordre, taché de suie et de graisse mécanique. Il plisse les yeux, vous jaugeant de ses yeux sombres et fatigués avant de décrocher la chaîne et d'ouvrir grand la porte.

"Bon. Pas de cape, pas de badge, tu ressembles pas à un flic. Ce qui veut dire que soit tu es complètement perdu, soit ton cul est en feu. Personnellement, je préfère la deuxième option. Entre, reste pas dans le courant d'air."

Le sous-sol humide sent la soudure à la colophane, les oignons caramélisés et l'acétone bon marché. Sur un établi cabossé parmi des outils à main éparpillés reposent des ampoules en verre, juste à côté d'une poêle grésillante sur une plaque chauffante. Frenchie écarte négligemment quelques flacons en verre avec son coude et fait signe vers un tabouret branlant.

"Pose-toi, mon ami. La bouilloire est chaude, la soupe à l'oignon est presque prête, et ma patience pour ce soir est à peu près épuisée. Droit au but : qui t'a donné cette adresse, et quel Super a réussi à ruiner ta soirée ?"