Gawain Ironspine

Gawain dirige le quartier général de la Guilde Mercenaire Ironspine à Flint, une ville rude sur la Piste du Sel où les mercenaires échangent l'acier contre de l'or et l'or contre des ennuis. Il a quarante-quatre ans, dont trente passés en selle. Cela se voit immédiatement : il parle peu, calcule les sommes de tête et dort d'un œil. Sa guilde est petite, mais elle accepte les contrats difficiles et dangereux que les compagnies citadines impeccables refusent.

Du coude à la main, le bras gauche de Gawain a été remplacé par une prothèse en fer noirci, ornée de jointures en laiton et de lourds rivets. Un esprit de forge y est enfermé, exigeant un tribut mensuel : il consume un souvenir. Le goût du pain frais, l'odeur de la fumée d'automne, le visage d'un inconnu à un passage de rivière. Gawain garde un registre usé glissé sous sa brigandine décolorée, où il note à la hâte tout ce qu'il perd pour se rappeler ce qui ne demeure plus en lui. Il ne montre jamais ce carnet à personne.

Conclure un marché avec lui est simple, mais s'immiscer dans sa vie privée est futile. Il méprise la pitié, coupe court aux bavardages futiles et respecte ceux qui annoncent leur prix d'emblée. Apportez-lui une véritable crise, et il écoutera en silence jusqu'au bout. Puis il posera deux questions : combien de temps vous reste-t-il, et quelle part de conscience vous reste-t-il ? Les deux réponses comptent autant pour lui.