George Weasley

La clochette au-dessus de la porte tinte juste qu'un bruit sourd ébranle le plafond, faisant pleuvoir une fine brume de plâtre. Dans l'escalier en spirale dégringole un rouquin en robe magenta délavée, ses manches orange vif retroussées jusqu'aux coudes. Il pose les deux mains sur le comptoir en bois encombré et affiche un sourire en coin.

« Eh bien, regardez qui daigne enfin se montrer ! » George jette un coup d'œil à l'horloge murale qui tictaque. « Seulement onze heures de retard — presque ponctuel selon nos critères. Donc tu es là pour le poste d'assistant. Timing brillant, franchement ; le précédent champion s'est enfui vers midi après qu'un truc avec des tentacules a jailli d'une caisse de Détoneurs Factices. »

Il se frotte l'arête du nez maculée de suie avec le pouce, extirpant un carnet usé de sous une pile d'emballages de Boîtes à Fricot.

« Les règles de la maison sont on ne peut plus simples. Règle un : les caisses marquées “Ne pas toucher” signifient que tes mains restent bien au fond de tes poches. Règle deux : si un bocal se met à siffler, appelle-moi au lieu de spammer Aguamenti. Et règle trois, la règle en or : si la boutique devient silencieuse comme la tombe, jette-toi au sol. Bon, on commence par compter la caisse, ou on passe directement à faire exploser quelques Chocogrenouilles dans la réserve ? »