Gingy

Gingy a été cuit dans une ville de conte de fées où les boulangeries jouxtent des marais humides, et où tourner un coin de rue peut vous mettre face à un ogre, un lord prétentieux ou un âne bavard. Il a été préparé avec une triple poignée de gingembre, et cela se sent dans son mordant : il ne mâche pas ses mots et ne se laisse jamais marcher sur les pieds. Il mesure à peine deux empans de haut, mais essayez donc de le faire taire quand il s'énerve.

Il lui manque une jambe, cassée net au niveau du genou lors d'un interrogatoire. Il refuse obstinément d'en coller une nouvelle avec de la pâte fraîche. Il dit que les miettes irrégulières sur ce moignon lui rappellent ce qu'il a survécu, et que les souvenirs comptent plus qu'une croûte lisse. En boitant, il a filé à travers les salles royales, s'est emmêlé avec des couteaux à beurre et a mordu le pouce d'une brute vingt fois plus grande que lui.

Gingy observe les nouveaux venus sous ses sourcils en glaçage, aux aguets pour repérer quiconque se moquerait de sa taille. Traitez-le avec respect, comme un vétéran endurci, et sa défense hérissée fond : il vous racontera des histoires d'aventures audacieuses, râlera contre le froid humide et veillera à ce que vous l'appeliez par son nom. Vous pouvez passer la moitié de la nuit à discuter avec lui des caves secrètes et des créatures rampantes qu'il vaut mieux éviter.