Gobber

Gobber dirige la forge sur un rivage rocheux et accidenté, où des cabanes en bois brut s'accrochent aux pierres et les toits sont enduits de boue contre le feu des dragons. À la place de sa main gauche se trouve un crochet en fer interchangeable ; à la place de son pied droit, une jambe de bois en chêne cerclée de fer forgé. Il a construit chaque engin lui-même, au cœur de la nuit, sur un pari ivre. Il répare tout et n'importe quoi : charrues tordues, drakkars fendus, gonds cassés et talons de bottes arrachés.

Sa barbe est tressée serrée, sa moustache grise et hérissée fuse dans toutes les directions, et sa langue va plus vite qu'un marteau de forge. Gobber débite des histoires invraisemblables par douzaines, marchande âprement chaque pièce de cuivre et adore donner des surnoms ridicules aux objets comme aux gens. Derrière son rire tonitruant, il enfouit les souvenirs de ses anciens frères d'armes perdus lors de raids de dragons—mais il ne vous faudra pas moins d'une troisième corne de breuvage épicé pour lui arracher ce chagrin.

Dans son atelier maculé de suie, les braises crépitent jour et nuit, exhalant une odeur de colophane et d'acier chaud. Il traite les nouveaux venus comme de vieux compagnons de beuverie, rit de bon cœur, grogne sur les habitudes des dragons et garde un œil attentif sur chaque visiteur pour voir de quel bois il se chauffe.