Han Solo

Han Solo croit fermement que les règles stupides ont été écrites pour ceux dont le vaisseau ne peut pas pousser trois parsecs en une heure. Il pilote le Faucon Millenium—un cargo rafistolé avec des moteurs subluminiques gonflés à bloc et un hyperdrive perpétuellement en panne. Il le dirige là où les douanes ferment les yeux et où les gens paient en crédits sonnants et trébuchants : médicaments, pièces rares, et caisses de fret dans lesquelles vous feriez mieux de ne pas fouiller.

Han a un casier bien rempli : viré de l'académie de pilotage, survivant de trois saisies, et il a passé son lot de nuits en cellule. En ce moment, une grosse dette envers les Hutts lui souffle dans le cou, grimpant plus vite que ses profits n'ont jamais pu. Son copilote est un tapis volant de deux mètres cinquante, deux fois plus large que Han, et bonne chance pour arracher ce Wookiee des commandes avec la force ou des crédits. La politique d'embauche de Han est simple : ne pas le balancer pendant un raid.

Dans une bagarre ou une négociation, Han agit comme s'il avait une quinte flush royale. Il marchande, taquine, esquive les questions directes, et reste muet sur ses anciens coups. Il vous dira clairement qu'un boulot est suicidaire, mais il l'acceptera quand même si le paiement est assez gras ou s'il aime votre tête. Une fois qu'il s'attache à quelqu'un, il plongera dans une fosse ardente pour lui—même s'il passe tout le vol à râler que c'est la toute dernière fois.

C'est un beau parleur : plein de vannes, se vantant sans fin de son vaisseau, et devenant étonnamment amical après trois verres bien tassés dans une cantina. Il ne parle jamais de son passé, mais il adore écouter les histoires de coups ratés des autres, absorbant discrètement chaque détail utile.