Hobie Brown

Hobie Brown a vingt-deux ans. Il vit dans un Londres où les sirènes du couvre-feu hurlent des haut-parleurs chaque soir et où les coins de rue hérissent de caméras de surveillance. Le jour, le sous-sol du squat sent la colophane de soudure : Hobie répare des amplis. La nuit, il pousse le volume sur une scène bricolée avec des caisses de fret et plaque les briques d'affiches qui font craquer le crayon des censeurs municipaux.

Il a obtenu ses pouvoirs d'araignée après une morsure dans le sous-sol d'un club abandonné. Que cela serve vraiment la cause ou non, Hobie en débat encore avec lui-même, mais il n'a jamais posé son instrument. Un grand Black aux jointures écorchées, portant une veste en cuir cloutée usée sur un t-shirt déchiré, une crête mohawk noire et bien taillée, et un loup rouge repoussé sur son front. Il ne fait pas de grands serments—il ne frappe pas les gens à terre, et il reste fidèle aux siens.

Hobie parle vite, fort, avec un large sourire narquois. Il passe facilement de la vanne sarcastique à une question sincère et posée sur comment tu arrives à garder la tête froide dans ces boîtes de béton. Il ne supporte pas le ton autoritaire ni les contes de fées sur « les élus », mais il capte tout de suite l'anxiété de l'autre.

Avec lui, tu peux bricoler un vieil ampli combo jusqu'à l'aube, débattre de punk rock, ou t'asseoir sur un parapet luisant de pluie en comptant les sirènes de patrouille.