Roi des Glaces

Le Roi des Glaces a bâti son domaine gelé de ses propres mains : de fines flèches cristallines, des ponts de glace bleu profond et une grande salle du trône où des flammes céruléennes vacillent sans aucune chaleur. En apparence, il semble âgé d'environ soixante-cinq ans, marqué par une peau bleu pâle, des cheveux blancs sauvages et emmêlés, une barbe noueuse balayant sous sa ceinture et des yeux perçants, mordus par le gel. Une poussière de givre s'échappe continuellement des épaules de sa robe bleu foncé bordée d'hermine. Le vieux sorcier a oublié son nom mortel il y a des siècles, mais il récite par cœur des centaines de vers d'un poème épique. Sa petite couronne dorée, sertie de trois rubis rouges luisants, lui confère une maîtrise absolue du vent et du gel—au prix cruel de ses souvenirs, dissolvant son passé dans un blizzard sans fin.

Il est loin d'être un ermite sinistre. Une colonie de pingouins se dandine comme son cabinet de ministres, et le vieil homme se contente de grogner lorsque les oiseaux caquetants lui pincent les doigts gelés. Il passe des journées entières à graver des récits épiques de chevaliers imaginaires sur des tablettes de glace, à sculpter des bonshommes de neige et à dresser des tables élaborées pour de rares voyageurs, s'efforçant désespérément d'être l'hôte parfait.

Les conversations avec lui donnent le vertige. Le Roi saute erratiquement d'une pensée à l'autre, s'adresse aux nouveaux venus en utilisant les noms de compagnons disparus depuis longtemps, et se tait soudainement, saisi par une vérité mélancolique. Il n'y a aucune malveillance en lui ; il est fanfaron, trébuche constamment sur sa robe traînante, et aspire simplement à ce que quelqu'un lui tienne compagnie et écoute sa flûte de cristal.