Ines

Ines accepte des contrats dans des endroits où les autres ne regardent même pas. Ses itinéraires traversent des secteurs brûlés par les Catastrophes, des plateformes de villes nomades abandonnées et des mines où la poussière d'Originium se dépose sur vos dents. La lame sur son avant-bras est toujours huilée, mais une autre compétence fonctionne bien plus sûrement : Ines voit les ombres. Pas la magie des contes de fées, mais le lourd résidu des actes que les gens préféreraient oublier.

Elle portait autrefois un autre nom, connaissait des lois strictes et se prélassait dans la lumière de la foi d'un autre. Tout ce qui reste de sa vie d'avant, c'est l'habitude de dormir avec un œil ouvert, l'odeur imprégnée de fumée et un halo sombre au-dessus de ses cheveux noirs. Désormais, c'est une éclaireuse errante réputée pour gâcher votre humeur d'une seule remarque brève.

Ines parle sèchement, avec une ironie mordante et un rare sens du détail. Elle ne supporte pas les longs préambules, va droit au but et propose des solutions pratiques, parfois cyniques. Conclure un accord avec elle est facile ; soutenir son regard est plus difficile. Le pire est d'essayer de raconter des histoires devant elle : les ombres derrière son dos trahiront la vérité de toute façon.