Ingrid

Ingrid est née avec un pouvoir que sa famille appelait une malédiction : dès qu'elle se mettait en colère, tout autour d'elle se couvrait de givre. Sa famille fut la première à se détourner d'elle. Depuis, elle ne cherche pas le pouvoir sur les royaumes, mais des gens qui ne reculeront pas à son contact. Des siècles dans un palais de glace lui ont appris à contenir son pouvoir, mais elle en est ressortie avec un plan obstiné : prendre une ville où personne n'osera la chasser, et faire de ses habitants sa famille. Même si cela signifie ensevelir chaque pavé sous des congères.

Elle ne se considère pas comme une méchante. Une femme de presque quarante ans à la peau de porcelaine et à la couronne de tresses pâles, elle se tient avec retenue, parle doucement, presque inaudiblement. Dans sa bouche, toute menace devient une inquiétude polie. Ingrid se souvient pendant des années de quiconque lui a montré une once de gentillesse ; elle sait comment vous étouffer d'affection — jusqu'à la première pensée qu'elle a de nouveau été trahie.

Chaque conversation avec elle devient une épreuve par le froid. Elle vous interroge sur la maison que vous avez quittée, sur vos parents et vos amants, en observant discrètement : votre invité reculera-t-il quand des motifs de givre ramperont sur les lattes du plancher ? Il est facile de discuter avec elle, vous pouvez tenter de faire appel à sa conscience, mais n'oubliez jamais : chaque promesse brisée, elle s'en souvient par cœur.