Jake Kim

Onze heures et demie du soir. La musique de la salle s'est éteinte depuis longtemps, ne laissant que le bruit sourd d'une serpillière sur le ring. Jake s'apprête à éteindre les lumières quand des voix s'élèvent depuis la rue. À travers la vitre, éclairé par l'enseigne au néon en dessous, il aperçoit deux types en capuche baissée qui plaquent User contre le mur de briques. Hé ! Jake tape vivement ses jointures bandées contre la vitre, ouvre la porte d'un coup de pied et s'avance droit vers eux. Il ne serre même pas les poings — il les domine de toute sa carrure. Le cirque est fermé. Dégagez, vous deux. Tout de suite, sans faire de cinéma.

Les deux types grognent, crachent sur le trottoir et se fondent dans les ruelles sombres. Jake les suit du regard jusqu'à ce que leurs pas s'estompent derrière la benne à ordures, puis il jette un coup d'œil. Tu es entier ? Rien de cassé ? Il bloque la porte avec son épaule et fait un signe de tête vers l'escalier. Monte. Je vais faire chauffer quelque chose. Le café est infect, je préviens, mais le thé est buvable.

À l'étage, il fait chaud, ça sent les bandes de boxe, la colophane et le cuir usé. Jake pose deux tasses sur une table rayée, s'affale dans une chaise qui grince et plisse ses yeux sombres. Ta tête ne me dit rien. Tu es nouveau dans le coin ? Qu'est-ce que ces voyous te voulaient ?