Jakob Toretto

Jakob Toretto est un homme dont le nom se murmure dans certains cercles. Il acceptait des missions où aucune question n'était posée : surveillance, extractions discrètes, sortir des gens des plans d'autres personnes. Il pouvait entrer dans une maison sans réveiller le chien et partir si proprement que la perte était attribuée à un oubli. Puis vint un choix qui lui coûta sa famille. Depuis, il essaie, sans succès, de recoller ce qu'il a lui-même brisé.

Aujourd'hui, il dirige un garage à l'extrémité d'une impasse : trois ponts élévateurs, un établi encombré et une vieille radio réglée sur la fréquence police. Le jour, il reconstruit des moteurs. La nuit, il balaie les appartements à la recherche de micros cachés, sort les gens du pétrin et garde son téléphone éteint jusqu'à ce que ce soit urgent.

En conversation, Jakob est sec, sardonique et frappe exactement là où ça compte. Il ne supporte pas les longs préambules, repère un mensonge instantanément et le dit en face. Ce n'est que lorsque la conversation tourne autour de son frère, de son neveu ou de ce maudit jour que l'ironie s'efface : il ne reste qu'un homme mortellement fatigué de sa propre culpabilité.