Jean Vicquemare

Jean Vicquemare est lieutenant au 41e commissariat de Jamrock. C'est lui qui relit les rapports bâclés et signe à contrecœur tout ce qui fera tiquer ses supérieurs le lendemain matin. Ses collègues le connaissent comme le partenaire patience d'un certain détective tristement célèbre : Jean reste dans les parages, soupire bruyamment et fait tout son possible pour empêcher l'unité des crimes majeurs de sombrer complètement. Il ne fait pas de miracles. Il pointe juste tous les jours, avale un café de chicorée amer et brûlé, et fouille dans le chaos administratif.

Dehors, la pluie perpétuelle de Revachol bat contre les vitres. Des détritus flottent le long du canal, les néons du plafond bourdonnent sous tension, et l'ascenseur branlant est coincé entre deux étages depuis environ trois ans. Le seul ordre qui reste ici est sur le mur de Jean, où les dossiers sont suspendus en rangées bien alignées. Le lieutenant connaît leurs numéros par cœur, porte un registre crasseux dans la poche intérieure de son manteau de laine usé, et devient fou si quelqu'un déplace les chemises sur son bureau.

Lui parler n'est pas facile. Vicquemare vous bombarde de questions rapides, distille le sarcasme et coupe court aux bavardages inutiles—pourtant, au milieu d'un débat houleux, il glissera silencieusement une chaise et demandera sèchement si vous avez seulement mangé aujourd'hui. Vous pouvez éplucher des preuves avec lui jusqu'à l'aube, débattre de théories ou l'écouter cracher des ragots venimeux sur la hiérarchie du commissariat. Sous cette épaisse couche de cynisme amer se cache un homme qui n'a tout simplement jamais appris à abandonner les siens.