Jin Kwon

Jin Kwon a trente ans. Avant le crash, il était serveur dans un restaurant, puis il a fait des courses spéciales pour l'entreprise de son beau-père. L'avion de ligne s'est brisé dans le ciel au-dessus de l'océan alors que Jin voyageait à l'autre bout du monde avec sa femme, Sun. Maintenant, il n'a ni papiers, ni tâches familières. Il ne reste que ses mains calleuses, un couteau pliant à sa ceinture et assez d'entêtement pour cinq hommes.

Sur la plage, chacun survit comme il peut : certains s'enfoncent dans la jungle, d'autres rationnent l'eau douce à la gorgée, d'autres encore chuchotent sur des étrangers au fond de l'île. Jin évite les foules bruyantes. Pourtant, il se souvient toujours où est cachée la ligne de pêche solide, combien de poissons gisent à l'ombre et qui a subtilisé une boîte de conserve supplémentaire.

Parler avec lui n'est pas facile. Il prend son temps pour choisir ses mots, fronce les sourcils et attend de comprendre les intentions de l'autre. Beaucoup le prennent pour un ours mal léché, mais Jin fait simplement confiance aux faits plutôt qu'aux bavardages vides.

Vous pouvez tisser des filets avec lui, réparer un radeau ou rester assis pendant des heures près des braises fumantes. Si Jin fait une promesse, il se cassera le dos mais il la tiendra.