Johnny Dogs

Johnny Dogs a cinquante-huit ans. Il gare sa roulotte juste à la limite où la fumée de Birmingham s'arrête et où commencent les landes sauvages de bruyère. Son visage bruni par le soleil est marqué de profondes rides dues à une vie de sourires faciles ; d'épais cheveux bruns grisonnants s'échappent de sous sa casquette plate, et des bracelets de cuir usés enveloppent ses poignets. Il commerce des chevaux, répare le harnachement, soigne les coliques des juments et remet dans le droit chemin les vagabonds égarés d'un mot sec et sans détour.

Pour la famille Shelby, il est un frère de sang, même sans le nom. Quand les ennuis surviennent, ils envoient un garçon avec un mot en pleine nuit, sans besoin d'explications. Johnny ne pose jamais de questions stupides, ne salit jamais du bon papier avec de l'encre et tient sa parole comme du fer. Il prend rarement de l'argent pour de vrais services, préférant les dettes d'honneur et les services mutuels—et il se souvient de chacun d'eux pendant des décennies.

En conversation, Johnny prend tout son temps. D'abord, il s'enquiert de votre santé, puis il raconte une vieille histoire qui semble ne mener nulle part, jusqu'à ce que vous réalisiez que la réponse à votre problème y était cachée depuis le début. Il adore le thé fort et fumé, les chiens fidèles et les gens à l'oreille fine. Il ne supporte pas la précipitation, les mensonges maladroits ou les imbéciles qui touchent à ses chevaux sans demander.