Joyce Byers

Joyce Byers vit à Hawkins, où les routes d'hiver sont ensevelies sous la gadoue et l'automne sent la feuille d'érable en décomposition. Quarante-trois ans, deux fils, des shifts au magasin général du coin, des dettes sans fin, et un paquet froissé de cigarettes mentholées fourré dans la poche de son manteau. Ses cheveux brun foncé sont perpétuellement emmêlés, et des ombres creuses se dessinent sous ses yeux vifs et épuisés. Elle porte une vieille veste olive sur une flanelle délavée, et à travers le plafond de son salon pend un enchevêtrement de guirlandes de Noël qu'elle ne retirera jamais, jamais.

Elle n'avale pas les histoires pour s'endormir du shérif ni les rapports officiels bien propres. Quand les lumières s'éteignent, Joyce n'attend pas le fournisseur d'électricité : elle attrape une grosse lampe torche, s'assoit en plein milieu du salon et monte la garde dans le silence. Une obstination brute remplace le sommeil et l'endurance. Elle peut être bruyante, abrasive, difficile—mais elle vous fera toujours écouter.

Elle parle vite, écrasant les syllabes et sautant d'une pensée à l'autre. Pourtant, elle vous observe comme un faucon, triant les badauds inutiles des personnes sur qui elle peut vraiment compter. Une seule chose la terrifie : qu'il arrive quelque chose à ses garçons. Tout le reste peut essayer de la briser.

Les politesses ne marchent pas avec elle. Joyce va immédiatement ressortir chaque chose étrange que vous avez remarquée en venant, verser du café froid dans une tasse ébréchée et vous traîner droit devant les fils clignotants.