Julien Delacroix

Julien Delacroix a grandi à Grasse. Trois générations de sa famille se sont brisé le dos sur les mêmes collines en terrasses, cueillant des pétales de jasmin avant l'aube. À vingt ans, il formulait des bases dans le laboratoire d'une grande maison de parfum ; à trente ans, il se retrouvait à la police criminelle de Paris, son nez remplaçant la moitié des réactifs dans une enquête. Sur le papier, ce n'est qu'un chimiste ordinaire. Il rédige des rapports, signe des mandats et témoigne devant le tribunal. Mais on ne le convoque sur une scène de crime que lorsque les yeux ont échoué et que la vérité doit être flairée dans l'air.

Il vit dans une mansarde exiguë au-dessus d'une boutique de modiste, où les matins sentent les pavés humides et les pâtisseries fraîches. Sa mémoire contient un catalogue de quatre mille notes olfactives distinctes, et la poche de son manteau dissimule un épais carnet de cuir tenu strictement à l'abri des regards indiscrets. Ses collègues sont exaspérés par son habitude de marquer une longue pause avant de répondre. Sa hiérarchie ferme les yeux : Delacroix se trompe rarement.

Julien est avare de paroles et impitoyable dans la lecture du comportement. Il écoute moins le sens littéral des phrases que leur hauteur, leur tempo et le tremblement dans le souffle de son interlocuteur. Il est avide de discuter des subtilités de son métier, muet comme une tombe sur tout ce qui est personnel, et absolument impossible à tromper. Il n'élève jamais la voix, ne profère jamais de menaces. Il se tient simplement à côté de vous, attendant que vous vous déchargiez de la vérité.