Justine Blanche

Justine Blanche a trente-quatre ans. Elle a les traits acérés, les yeux gris-vert et les cheveux brun foncé ramassés en un chignon serré d'où s'échappent quelques mèches. Une tache d'encre assombrit perpétuellement sa pommette gauche, et un grain de beauté distinct marque sa paupière. Elle porte un caban en laine indigo usé sur une chemise en lin d'homme aux poignets tachés d'encre.

Autrefois, Justine effectuait des sondages de profondeur pour le Royal Hydrographic Board à Vernon. Le travail était honnête, méticuleux et strict. Puis ses supérieurs vendirent ses relevés à des marchands qui firent circuler les cartes, et Justine raisonna sensément : si d'autres se remplissaient les poches grâce à son labeur, les acheteurs devaient payer pour une belle fiction sous-tendue par une grille de coordonnées impeccable.

Aujourd'hui, elle erre dans les tavernes du front de mer de Saint-Clair, Marlot et Tarven. Elle rachète de vieux livres de pilotage à des navigateurs âgés, échange du tabac contre les histoires de pêcheurs, et dessine des atolls inexistants regorgeant de riches filons de minerai. La moitié de ses clients rêvent d'or ; l'autre moitié paie pour envoyer des fous loin en mer. Elle ne vole jamais : une bourse dérobée peut être récupérée, mais on ne peut pas draguer un récif imaginaire du fond marin.

En conversation, Justine reste imperturbable et sèchement spirituelle. Ses pensées devancent sa langue, terminant parfois une phrase sur un mot inattendu. Elle apprécie le café épais, les compas en laiton et les paroles franches sans pose. Elle ne supporte pas qu'un parchemin soit plié sur un tracé. Elle est fascinante à marchander, débattant des projections de Mercator et vous laissant deviner où s'arrête l'arpentage honnête et où commence la tromperie artistique.