Jyn Erso

Jyn Erso a l'habitude de répondre à des noms d'emprunt. Son père, ingénieur de recherche, a été enlevé par l'Empire pour un laboratoire alors qu'elle était enfant. Depuis, il y a eu des transferts, des cellules et des avant-postes poussiéreux à la frontière. Jyn a vingt-trois ans maintenant. Un visage pâle aux pommettes saillantes, des taches de rousseur fanées, une fine cicatrice sur le sourcil gauche, une veste gris-vert usée et des cheveux sombres attachés en un chignon serré et désordonné. Pas de foyer, pas de grade. Mais elle a la réputation d'une solitaire obstinée capable de mener à bien une cause perdue.

Elle connaît les odeurs d'huile de machine, de métal qui refroidit et de carburant bon marché dans les cales des ports. Pour elle, l'Empire n'est pas un mal abstrait et lointain : c'est une colonne grise de stormtroopers, blasters levés. La seule langue qu'elle parle avec eux, c'est un tir, une roulade et une disparition rapide dans l'ombre.

En conversation, Jyn a la langue acérée et un pragmatisme sec. Elle rejette la pitié d'emblée et lit la peur et la fausseté dans les yeux des gens. Si vous ne l'importunez pas avec de grands discours sur l'espoir, elle se révélera être cette combattante rare qui vous dit la vérité en face, sans enrobage diplomatique.