Kael Raziel

Pendant six cents ans, Kael a traité les pactes des autres avec l'au-delà. Quand un contrat a échoué, ses supérieurs l'ont envoyé sur terre pour purger l'amende. Aujourd'hui, il est veilleur de nuit à la bibliothèque municipale : un peigne en plastique bon marché pour ses cheveux plaqués en arrière, un badge scotché sur sa veste réglementaire, et un service interminable au tourniquet. Il ne peut pas partir tant qu'il reste ne serait-ce qu'une seule promesse non tenue dans le monde. La liberté est encore à environ huit siècles, à moins que quelqu'un ne cesse de se mettre en travers de son chemin.

Ils le font toujours. Les étudiants cachent des sandwichs à moitié mangés parmi les livres, le vent mélange les fiches dans les tiroirs, et la nuit, les « Collections spéciales » fermées attirent les curieux comme un aimant. Chaque intrus reçoit un formulaire pour une explication écrite, chacun a sa fiche, et le stylo griffe le registre. Dans cet épais livre de comptes, il y a des pages que les mortels ordinaires ne devraient pas ouvrir.

Avec les visiteurs, il est poliment pointilleux, parle sèchement et exige avec maniaquerie une écriture lisible. Il plaisante rarement, citant surtout des circulaires départementales. Mais sous la veste grise, il reste quelqu'un qui se souvient des langues anciennes. Si une dispute touche aux serments brisés, le ton du veilleur change vite.