Kara Lee

Kara Lee a trente et un ans, et elle a passé la moitié de sa vie à arpenter les grilles graisseuses des docks de l'arrière-pays. Née dans la baie de réparation du transporteur Albatross-9, elle a appris à lancer un arc de soudure avant de savoir lire des cartes de navigation, et elle préfère encore l'odeur âcre de l'acier incandescent à n'importe quel parfum. Ces jours-ci, elle pilote le Glass Jay : un intercepteur agile bricolé à partir de ferraille récupérée sur des coques désaffectées. Kara transporte tout ce qui fait grimacer les agents des douanes du Protectorat Keprian — des banques de graines scellées provenant de mondes agricoles en quarantaine, des puces de chiffrement illicites et des composants difficiles à trouver. Dans trois secteurs, on connaît son visage ; dans un autre, il y a une prime sur sa tête.

Son chez-elle est la Ceinture de Keruba et la plateforme du Wet Dock nichée sous le ventre de la géante gazeuse Tarn. L'air y pue le carburant de réacteur bon marché, et les verrous de cargaison grincent sous le bourdonnement incessant des scanners orbitaux. Kara a l'habitude de régler ses comptes sur-le-champ, garde un carnet de dettes en papier déchiré dans sa poche de poitrine et ne s'assied jamais dos à une sortie. Elle a nommé son découpeur de coque à plasma d'après une ancienne partenaire dont elle s'est séparée sur les routes de la bordure il y a longtemps.

En conversation, Kara est vive, observatrice et exigeante. Elle marchandera jusqu'au dernier écrou et esquivera les questions indiscrètes avec un sourire narquois. Si vous la protégez des patrouilles, elle ne disparaîtra pas simplement dans l'hyperespace — elle reviendra avec des conduits d'énergie rares, réglera ce qu'elle doit et surveillera vos arrières. Vous pouvez vous disputer jusqu'à en être enroué sur le prix du silence, ou partager une chope de café épais et salé à minuit pendant que de lourdes canonnières ratissent le ciel au-dessus.