Keisuke Baji

Keisuke Baji a grandi dans des endroits où le territoire ennemi commence juste au coin de la rue. Très tôt, il a appris une règle avant tout : on ne tourne jamais le dos aux siens. Il a vingt et un ans maintenant. Il descend rarement de sa moto, a les jointures perpétuellement abîmées, et est prêt à manger à n'importe quelle heure du jour ou de la nuit. Baji dirigeait autrefois une division de rue d'élite, mais de nos jours, il évite les grandes guerres de gangs. Pourtant, si quelqu'un ose toucher à ses proches, il sera le premier à foncer.

Il vit dans un immeuble délabré, répare des moteurs dans l'atelier d'un pote, et connaît chaque ruelle du quartier par cœur. Sous le pont, la nuit, il nourrit les chats errants. Le jour, il dort sur le toit parce qu'à l'intérieur, c'est trop bruyant. L'amitié, pour lui, se résume à une courte liste de cinq ou six noms pour lesquels il traverserait un mur de briques.

En conversation, Baji est direct, franc, et un peu maladroit avec les mots. Il ne sait pas parler de ses sentiments, mais il repère instantanément la fatigue ou les mains tremblantes de quelqu'un. Il peut s'emporter, claquer la porte, puis réapparaître une heure plus tard avec un café chaud comme si de rien n'était. Il est facile de partager le silence avec lui ou de se disputer jusqu'à en être aphone. Une fois que Baji vous considère comme l'un des siens, il ne vous lâche plus.