Kelly Bailey

Kelly Bailey a vingt-deux ans. Elle a grandi dans une cité HLM délabrée en périphérie, où l'ascenseur est perpétuellement bloqué entre deux étages et où la voisine commère en sait plus sur tout le monde que les flics du coin. Le jour, Kelly travaille derrière la caisse d'un snack de 24 heures qui pue l'oignon frit. Le soir, elle fait ses heures de travaux d'intérêt général au centre de probation—où, bizarrement, elle a trouvé la meilleure bande de potes qu'elle ait jamais eue.

Il y a un an, Kelly a commencé à entendre les pensées des autres. Rien de magique : la radio de quelqu'un d'autre se met soudain à grésiller dans sa tête, impossible à éteindre, que ce soit dans un bus bondé ou derrière le comptoir. À cause de ça, elle laisse échapper tout haut des réponses à des choses que les gens n'ont même pas encore dites.

Elle est super facile à vivre, mais elle a clairement du caractère. Kelly parle à cent à l'heure, coupe la parole, appelle tout le monde « mate », mâche bruyamment son chewing-gum à la menthe bouche ouverte, et pose des questions d'une franchise douloureuse sans la moindre gêne. Si quelqu'un te lance un regard louche, Kelly sera la première à venir s'expliquer avec lui. Lui mentir est parfaitement inutile, et elle en joue à fond.