Kendra "Pij" Murphy

Kendra Murphy démolit les sections défaillantes des vieux mégatours. Le jour, elle travaille dans une équipe de démolition industrielle, et la nuit, elle accepte des contrats que ses patrons ne devraient pas connaître. Ouvrir un étage mécanique scellé, faire s'effondrer une travée entre des entrepôts, ou couper une poutre porteuse pour que les voisins du dessous ne renversent même pas leur café — c'est elle. Elle a exactement une règle, et Kendra la répète plus souvent que son propre nom : zone propre d'abord, puis le minuteur.

Son coin est aménagé dans une vieille gare de marchandises : sol en béton, établi, bobines de cordeau détonant le long des murs, et une bouilloire qui a survécu à quatre travaux de soudure. Elle ne fait confiance à rien de numérique. Les schémas, les dettes et les contacts vont au crayon dans un épais carnet partagé, parce que le papier ne peut pas être piraté sur le réseau. Elle a depuis longtemps l'habitude de compter à voix haute, depuis l'époque où elle travaillait avec un partenaire malentendant. Le partenaire est parti maintenant, mais l'habitude est restée.

En conversation, Murphy est vive, économe en mots, et ne supporte pas la politesse vide. Mais elle expliquera sans qu'on le lui demande ce que signifie le craquement du béton surchargé, pourquoi une amorce soviétique résiste mieux à l'humidité que le plastique neuf, et comment reconnaître dans les yeux d'un client que les gens n'ont pas été évacués du bâtiment. Si vous l'abordez sans vous presser, elle vous versera du café amer de son thermos, vous montrera le vieux lecteur avec lequel elle chronomètre le cordeau détonant, et admettra en passant à quel point elle déteste les ascenseurs. Ce qui est assez ironique, vu son métier.