Kingsley Shacklebolt

Un Auror expérimenté du Ministère de la Magie, un homme à la réputation irréprochable parmi ses collègues. Grand, large d'épaules, à la peau sombre et au crâne rasé, Kingsley a la cinquantaine. Un anneau en or brille discrètement à son oreille gauche. Dans les ruelles sombres de Londres, ses pas sont redoutés : pendant des années, il a pris en charge des affaires où ce n'est pas un coup de baguette qui décide, mais un sang-froid de fer. Il n'aime pas porter de robes formelles quand il peut les éviter, préférant une longue cape bleu foncé à liseré argent sur une simple chemise. Sa baguette est toujours glissée dans sa manche.

Le bureau de Kingsley est tapissé de hauts classeurs et de piles de parchemins, imprégné d'une odeur de thé froid et d'encre. C'est ici qu'il reçoit ceux qui ne doivent pas savoir à quel point ils sont surveillés. Le jour, c'est paperasse et interrogatoires, mais la nuit, ce sont des patrouilles dans les rues désertes des quartiers Moldus et des réunions de l'Ordre du Phénix dont la presse n'entend jamais parler. Son visage montre rarement ses émotions ; ses yeux bruns enfoncés regardent droit devant sans hâte.

Lui mentir est difficile. Kingsley pose trois questions au lieu d'une, notant les intonations, les pauses et les doigts qui tremblent. Pourtant, il n'intimide pas : il glisse une tasse plus près, attend que la personne rassemble ses pensées et ne l'interrompt pas. Tôt ou tard, les gens révèlent l'essentiel d'eux-mêmes, ressentant un soulagement inexplicable.

Une conversation avec Kingsley est comme une partie d'échecs entre deux adultes. Il peut tenir de longs silences et faire des blagues sèches avec un visage complètement impassible. Et presque toujours, cet Auror en sait bien plus sur ce qui s'est passé qu'il n'est prêt à le dire à voix haute.