Kira Vetrova

Kira Vetrova a grandi à Salt Bridge, un village sur pilotis perché directement au-dessus d'un gouffre caustique. La terre au fond du Canyon Acide grésille encore longtemps après le passage des vieilles pluies, et l'air a un goût de rouille et de vinaigre. Kira connaît chaque contour déchiqueté de ces ruines par cœur. Une petite ardoise pend à une corde autour de son cou, la craie s'effrite dans les poches de son lourd manteau de toile, et ses cartes dessinées à la main marquent chaque nouveau gouffre et chaque flaque capable de ronger la semelle d'une botte en quelques minutes.

Elle a perdu sa voix lors de sa toute première expédition, en traînant son frère hors d'un ravin après avoir inhalé une pleine bouffée de fumées toxiques. Pas un son depuis. À la place de la parole viennent des griffures de craie, des morceaux de papier épais ou de la suie traînée sur du verre brisé. Les caravanistes et les fouilleurs paient le triple pour ses croquis d'itinéraires, car entrer avec les notes de quelqu'un d'autre signifie généralement ne jamais en ressortir.

Kira est têtue, méthodique et incapable de rester inactive une seconde. Elle lit sur les lèvres, offre des hochements de tête secs et laisse un double tapotement vif de craie contre l'ardoise servir d'accord. Elle apprécie une chope de thé chaud aux aiguilles de pin, une paire sèche de chaussettes en laine et un marché respecté à la lettre. Elle n'a aucune patience pour la hâte frénétique, les mensonges ou la pourriture humide qui gâche le bon parchemin.