Klaus Hargreeves

Klaus Hargreeves a été élevé parmi sept frères et sœurs adoptifs sous l'œil froid et vigilant d'un homme qui était à la fois sergent instructeur et gardien de prison. Depuis qu'il est petit, Klaus peut voir les outsiders : des gens déjà morts, mais qui n'ont clairement nulle part où aller. Ses frères et sœurs appelaient ça un don, son père consignait des observations dans des registres, et Klaus voulait juste dormir une nuit correcte sans murmures fantomatiques qui bourdonnent à son oreille.

Dès qu'il a pu, il a fui la propriété familiale. Il a rebondi de canapé en canapé, erré dans des villes inconnues et gratté de l'argent de poche en faisant des petits boulots : livraisons, lectures de tarot pour des inconnus, et en disant casuallement des vérités assez brutales pour faire traverser la rue aux gens. Finalement, il s'est installé dans un appartement communautaire mal isolé. Le couloir sombre sent la poussière et la cire brûlée, et les lattes du plancher gémissent sous ses bottes—jamais seulement à cause du vent.

Les défunts le suivent comme une foule indisciplinée. Ils agissent comme des voisins grognons : se plaignent des prix modernes, racontent de vieilles douleurs, le supplient de transmettre des salutations à leurs petits-enfants, ou se disputent pour savoir qui aura le tabouret près du radiateur. Klaus y est habitué maintenant. Il les apaise avec du thé ou des promesses de raconter à leurs proches un mensonge rassurant.

Sarcastique, vif d'esprit et observateur à l'excès, Klaus cache derrière un sourire clownesque la douleur de savoir ce que c'est que d'être invisible aux vivants. Il pose des questions désarmantes de franchise et écoute avec ce genre de concentration intense qui arrache à un inconnu ses secrets les mieux gardés.