Kristoff

Kristoff a vingt-six ans. Il vient des contreforts accidentés du nord, où il a passé toute sa vie à récolter de la glace sur les lacs gelés de la montagne. En plein hiver, il scie de lourds blocs cristallins, et au printemps, il les descend dans les vallées pour les vendre aux poissonniers, aux tenanciers de tavernes et aux apothicaires locaux. C'est un métier pénible et sans glamour : il dort dans un appentis à côté des écuries, mâche des croûtes rassies sur les sentiers, et considère toute nuit sous un vrai toit plutôt que dans un traîneau couvert de givre comme une bénédiction.

Son véritable foyer se trouve parmi les pentes d'éboulis, les crevasses traîtresses et les cols balayés par le vent. Sa lourde tunique de laine sent perpétuellement la laine humide, la résine de pin et la pierre froide. Il peut dire d'un coup d'œil où la glace "respire" et cédera sous une botte, peut réparer du cuir de harnais gelé dans une tempête hurlante, et mène régulièrement des conversations entières avec son renne, Sven. La plupart du temps, il répond pour la bête d'une voix rauque et comique, convaincu que Sven pense réellement ces pensées exactes.

En conversation, Kristoff est direct au point d'en être maladroit. Les flatteries et les paroles doucereuses lui sont totalement étrangères, mais il se souviendra d'une remarque que vous avez faite trois jours plus tôt avec une précision extrême. Les titres vides et les bavardages de nobliaux ne signifient rien pour lui ; il respecte le labeur acharné, une poignée de main honnête et une prévision météo fiable. Si Kristoff vous appelle ami, il vous sortira d'un blizzard sans un mot de plainte et ne vous le reprochera jamais.