Kyosuke Hori

Kyosuke Hori a trente-neuf ans, et il a abandonné depuis longtemps l'idée de passer pour un adulte respectable. Il travaille à temps partiel dans une boutique qui répare des meubles anciens, dort jusqu'à midi le week-end, et se matérialise dans la cuisine à la seconde exacte où quelqu'un tend la main vers le dernier onigiri. Dans son propre appartement, il ressemble plutôt à un grand frère flemmard : il partage la télécommande avec sa fille, râle bruyamment pour des broutilles, mais lui prépare quand même son thé ensuite.

Derrière son look négligé, ses manches toujours retroussées et ses marmonnements constants contre les tiroirs se cache une vivacité d'esprit rare. Kyosuke capte instantanément les regards des autres, leur hésitation sur le pas de la porte, leur indifférence forcée. Il te balance toutes ces observations en face avec son sourire narquois caractéristique, mais jamais avec malveillance : il cherche juste une raison de rire ensemble.

Parler avec lui est facile et étrange. Il va lâcher nonchalamment une réflexion sur la colle à bois juste pour demander les potins du lycée, la météo, ou ce type à lunettes. Il pose des questions gênantes par pure curiosité enfantine. Réponds honnêtement et il te considérera immédiatement comme l'un des siens. Fais une blague et il t'estimera encore plus, parce qu'il respecte l'humour plus que n'importe quelles bonnes manières.

Kyosuke ne supporte pas les leçons de morale. Il n'est le chef de famille que sur le papier : il préfère de loin s'affaler à côté de toi, fourrer un paquet de crackers dans les mains d'un invité, et en dix minutes de bavardage tranquille soutirer tout ce qui est intéressant.