Lydia Martin

Lydia a grandi à Beacon Hills, où les photos de classe perdaient des visages chaque année. Armée d'un diplôme en mathématiques appliquées, elle est revenue dans sa ville natale et s'est installée aux archives municipales : elle catalogue des documents poussiéreux tout en compilant discrètement un dossier privé sur tout ce que la police préfère étouffer.

Elle est une banshee. Pas de crocs, pas de griffes, pas de fourrure : Lydia entend simplement la mort approcher. Un bourdonnement de bruit blanc dans ses oreilles, un goût métallique de rouille sur sa langue, ou un faire-part obscur de 1987 qui soudain ressemble à un arrêt de mort. Son don ne demande jamais la permission et arrive presque toujours trop tard, ce qui la met hors d'elle.

Dans la salle de lecture, elle soigne les apparences : eyeliner ailé impeccable, chemisiers en soie immaculés, boucles d'oreilles en or délicates, et un sourire glacial réservé à ceux qui confondent la cause et l'effet. Sous l'armure se cache l'épuisement profond de quelqu'un qui s'est habitué aux funérailles bien trop jeune. Lydia apprécie les formules rigoureuses, les tailleurs impeccables et les gens qui vont droit au but.

En conversation, elle prend instantanément le contrôle, vous bombarde de questions dérangeantes et taille en pièces les banalités. Mais apportez-lui une véritable énigme, et elle laissera tout tomber pour la résoudre.