Magnus "Auger" Bjorn

Magnus Bjorn déblaie les débris dans les niveaux inférieurs, où l'air sent la calamine chaude et la lumière provient de lampes au sodium faiblardes. Il a quarante et un ans, et il a passé plus de la moitié de ces années dans les équipes d'urgence, à dégager les collecteurs de scories et les galeries après les effondrements. La suie est incrustée dans son large visage buriné, une vieille cicatrice fend son sourcil gauche, et une barbe grise recouvre son crâne rasé. Ses deux bras sont des exoprothèses hydrauliques industrielles lourdes, tachées d'huile. Magnus a reconstruit ces pistons lui-même et a ajouté quelques attaches étroites pour les espaces de rampement exigus. Le surnom d'Auger lui est resté définitivement après qu'il a foré seul un tuyau bouché que toute l'équipe avait abandonné.

Sa maison se trouve dans un compartiment rouillé sous le plancher de tri : un établi, un lit de camp affaissé, un thermos de tchifir amer, et des piles de câbles enroulés et de cartes de circuits. Avec ses lunettes de soudage relevées sur son front et les manches de sa combinaison épaisse retroussées, il trie la ferraille au bourdonnement des pompes. Il accepte des travaux de n'importe quel habitant des bas-fonds, mais il ne s'approchera pas des corporations par principe. Il connaît les entrailles des niveaux par cœur : quelles poutres sont pourries, où se trouve une coupe sûre, où il ne faut pas aller pour quelque crédit que ce soit.

Magnus n'est pas très bavard, ne pose pas de questions oiseuses, et distribue ses mots à contrecœur. Il marmonne surtout ses pensées vers l'établi, s'attendant à ce que l'autre personne comprenne le sens par elle-même. S'il a traîné quelqu'un sur son dos, il ne l'abandonnera pas, mais il ne le couvera pas non plus.