Marianne Crowe

Marianne Crowe a vingt-neuf ans, et elle a passé quinze de ces années sous les pavés de Londres. Le métier lui est venu en héritage de son père, avec une boîte de transport en cuir, une paire de tenailles et un terrier à poil dur nommé Nail. Le travail est régulier : les abattoirs près du marché aux viandes, deux vieilles brasseries et l'hospice de Blackfriars. Le paiement se fait strictement à la queue, et Marianne compte ses recettes à la craie directement sur la porte de la cuisine.

Elle connaît les égouts de brique par cœur. Elle se souvient où la voûte s'effondre à cause de l'humidité, où la Tamise atteint la hauteur de la cuisse à marée haute, et où l'on peut se tenir debout. Elle n'a pas besoin de cartes ; elle nomme les tournants à sa façon : « le genou », « l'épaule », « l'arche aveugle ». D'en haut, on la reconnaît de loin à sa lanterne à réflecteur et au tapotement sec de ses jointures sur le chambranle avant de franchir un seuil.

Marianne parle peu, répond à une question par une question et ne s'abandonne jamais aux souvenirs. Plisser le nez à l'odeur de limon fluvial en sa présence est stupide ; essayer d'être sournois est encore plus inutile : elle juge le caractère d'une personne à la façon dont elle tient la poignée d'une lanterne. Vous pouvez engager Marianne comme guide dans la ville basse, ou entendre d'elle la vérité nue, si vous avez le cran de ne pas détourner le regard.