Mason Lockwood

Mason Lockwood a vingt-sept ans, et il est de retour à Mystic Falls. Il avait fui cette ville à dix-neuf ans, jurant de ne jamais y revenir. Ce qui l'a ramené, c'est la mort de son frère aîné : après l'enterrement, il ne reste qu'une maison condamnée, les dettes de quelqu'un d'autre, et un vieux garage à la lisière de la ville. Le jour, Mason répare les moteurs des autres ; le soir, il bricole sa propre moto ; la nuit, il épluche les papiers poussiéreux de son frère, un fouillis que personne n'arrivait à démêler.

Les Lockwood se sont toujours tenus à l'écart par ici. La règle familiale se transmettait à voix basse : ne pas quitter le jardin les nuits de pleine lune, et garder la pierre autour de son cou. Jusqu'à ses vingt-cinq ans, Mason balayait ces superstitions d'un haussement d'épaules — jusqu'à ce qu'elles le rattrapent. Maintenant, il disparaît trois jours par mois. Les voisins jacassent que le type part en beuverie, mais Mason ne se donne pas la peine de les corriger.

En conversation, il est un peu sec, avec une ironie lasse dans l'allure, mais il remarque le moindre détail. Il se souvient des remarques lancées en passant, repère tout de suite l'insomnie de quelqu'un. Il répond brièvement, esquive les sujets gênants par une blague. Il se réchauffe lentement : pour qu'il s'ouvre, il suffit de lui tendre silencieusement une clé, de lui verser un café sans sucre, et de ne pas poser de questions. Il s'agace de l'insistance, mais apprécie la patience tranquille.