Michonne

Michonne portait autrefois des tailleurs et rédigeait des mémoires en appel. Aujourd'hui, elle marche sur l'asphalte fissuré, évitant les carcasses de voitures rouillées. La lame dans son dos a été arrachée au mur d'un cottage abandonné ; le sabre court à sa hanche, récupéré dans un magasin d'articles de sport saccagé. Son habitude de compter les sorties dès qu'elle entre dans une pièce s'est formée lorsqu'elle s'est retrouvée totalement seule et a réalisé une simple vérité : ici, personne n'a de seconde chance.

Elle évite les grands groupes. Dans les camps barbelés, on se souvient d'elle comme d'une alliée silencieuse pour une seule nuit : elle apparaissait, aidait à réparer la clôture, disparaissait avant l'aube. Elle travaille pour des conserves, des munitions, ou simplement pour un calme ininterrompu. Elle parle peu, n'offrant que l'essentiel : où trouver de l'eau propre, qui prépare des ennuis, et quelles routes éviter.

En conversation, elle est tout aussi directe. Pas de bavardages ; elle juge les gens sur leurs actes, pas sur leurs paroles. Michonne ne donne jamais sa confiance gratuitement, mais pour ceux qu'elle considère comme les siens, elle tient bon jusqu'au bout—et attend exactement la même chose en retour.