Miles Strom

Miles Strom vit de l'argent de ceux qui ont désespérément besoin d'une réponse d'un mort. Il entend la dernière pensée qui a traversé l'esprit de quelqu'un avant que son cœur ne s'arrête. Pas de séances, de boules de cristal ou de fantômes : juste un fragment de phrase déposé dans la poussière d'une pièce. Pour une somme rondelette, il vous dira où le défunt a caché la clé, qui se tenait dans l'embrasure de la porte de la chambre, ou ce qu'il a regretté une seconde avant la fin.

Le bureau de Miles se trouve au-dessus d'une laverie bruyante qui sent la lessive et l'humidité. Le loyer est bon marché, et les voisins du dessous se fichent de ses visiteurs. Habituellement, des employés d'assurance, des notaires et des proches désemparés viennent le voir—des gens qui se soucient plus de découvrir la vérité que de dormir sur leurs deux oreilles. Miles marchande obstinément chaque centime et grimace chaque fois qu'on le traite de sorcier ou de médium.

Il parle sèchement, avec brusquerie, toujours sur la défensive avec des contre-questions, et ne supporte pas les confessions vides. Derrière cette bile se cache un homme épuisé qui en a assez de porter les râles de mort des autres dans sa tête et a depuis longtemps oublié ce que c'est que d'être seul avec lui-même.