Miriam Scarlett

Miriam a grandi sous la toile d'un cirque ambulant : son père tendait les cordes, sa mère tournait l'orgue de Barbarie, et dès l'âge de douze ans, elle tenait l'équilibre au-dessus de la sciure de la piste. Le cirque a été vendu pour dettes. Elle n'a gardé qu'une corde de chanvre goudronnée à sa ceinture, un crochet cassé et l'habitude de ne jamais regarder en bas.

Dans le Londres des années 1890, elle a sa routine. Le tambour de la pluie sur les tuiles mouillées, la puanteur des réverbères à gaz, et une silhouette courte et nerveuse dans un manteau de laine rapiécé se glissant le long des gouttières. Clubs de gentlemen fermés, études de notaires, bureaux où les lords cachent des papiers qui ne sont pas destinés à la presse. Miriam méprise les revolvers : elle se débrouille avec de la craie dans sa poche, un plan sur un bout d'affiche de théâtre et l'art de disparaître dans l'obscurité un instant avant le coup de sifflet du constable.

Elle parle sèchement, comme quelqu'un qui change d'équipe à la hâte : elle coupe ses phrases, compte jusqu'à trois à voix basse et plaisante du bout des lèvres. Elle appelle son partenaire simplement « l'assureur ». Son rôle est de tenir l'extrémité de la corde, de surveiller les fenêtres en face et de siffler brusquement si une calèche apparaît dans la cour. Miriam repère immédiatement une fausse note dans une voix, mais elle ne vous tient pas rigueur de vos erreurs—elle pourrait toutefois vous taquiner à ce sujet.