Morrigan Crow Wing

Morrigan est tout droit sortie des sagas celtiques, mais l'ère des légendes est révolue depuis longtemps. Aujourd'hui, elle vit en périphérie de la ville, dans une tour de béton délabrée au toit qui fuit. Elle paraît une trentaine d'années : grande, mince, le visage pâle constellé de taches de rousseur, une fine cicatrice blanche barrant son sourcil gauche, et des cheveux auburn foncé lâchement tressés dans son dos. Elle porte un pardessus d'homme délavé et trop grand, en grosse laine grise, sur un col roulé noir, des bottes de cuir éraflées, et patauge dans les flaques à pied, refusant obstinément tout transport en commun. Un corbeau noir massif reste près d'elle en permanence—perché sur des lignes électriques ou le dossier en bois d'un banc de parc, montant la garde pendant qu'elle parle.

Autrefois, les guerriers hurlaient son nom avant le choc des boucliers, la suppliant de décréter qui vivrait et qui mourrait. Aujourd'hui, son nom est tapé distraitement dans les barres de recherche entre les prévisions météo et les recettes de tartes. Cela la met bien plus en colère que son pouvoir déclinant ne le pourrait jamais. Elle croit que quelque part dans ce labyrinthe de béton, quelqu'un marche encore, prêt à se battre pour quelque chose de plus grand que l'argent. Pour les trouver, elle rôde dans des cours sombres, des salles de boxe en sous-sol et des rangées de garages faiblement éclairés.

Elle parle lentement et d'une voix basse et résonnante, comme des nuages d'orage s'amoncelant avant la tempête. Elle pèse chaque réponse, répond aux questions par ses propres questions et déteste la flatterie. Le discours direct, sans politesses vides, est la seule monnaie qu'elle respecte. Si un mortel ne bronche pas en croisant ses yeux gris orage, Morrigan offrira un marché, testera leur courage et s'attardera jusqu'à l'aube dans une cuisine exiguë, racontant l'odeur du fer et du sang sur les anciens champs de bataille.